Caleidoscopik

Yo y mi incognisciente
1995


" ...No me importa que se hayan ido, y no tenga con quien jugar
que se hayan llevado la luz consigo y no la quieran prestar
Ahora tengo un cuarto oscuro donde nadie puede entrar
proyecto sueños en el techo con un viejo cristal
Mi caleidoscopio, es un circo astral, manicomio interno donde yo puedo jugar..."

A principios de ésta semana que ya se acaba fallecía Henri Cartier-Bresson...aquí le dejo su pequeño rincón , para que no se me olviden sus "instantes" ...



“La fotografía es una sucesión de maravillosas coincidencias que hay que saber atrapar”, dijo el fotoperiodista Henri Cartier-Bresson (HCB) —fallecido el martes a los 95 años— a Michel Guerrin en el transcurso de una serie de entrevistas inéditas que el diario francés “Le Monde” publica en su edición de ayer. Todo el secreto está en ese “saber atrapar” que viene a contradecir o completar la idea de azar ligada a la “sucesión de coincidencias”. En realidad HCB sólo creía en la geometría, en el cálculo. Hace apenas un año decía a la periodista Annick Benoist que “para mí Dios no existe, solo existe el número pi”.

En HCB se hermanan la paciencia del pescador y el rigor del científico. Sabe dónde hay que esperar, lo cual no es frecuente, pero además tiene el valor de hacerlo. Cuando el milagro se produce, él está ahí. “Hay pocos que comprenden que soy un surrealista de la realidad”, explicaba a Guerrin. La frase tiene mucho de provocación, pero aún más de verdad. “Nunca he puesto mi trabajo al servicio de una idea. Me horrorizan las imágenes de tesis. Es el subconsciente el que determina y hay que saber respetarlo”. Dentro de ese rechazo de los prejuicios es lógico que “yo vea lo que otros no ven. Miro y miro… escuchar me es difícil pero nunca dejo de mirar”, explicaba.



El México revolucionario en búsqueda de una identidad, la España republicana que procura salvar vidas en medio de una guerra, París que recupera la libertad tras cuatro años de ocupación, la Unión Soviética que tímidamente se va liberando del estalinismo, la India que pierde a Gandhi, la China de la que se apodera el comunismo de Mao Tse Tung, la Cuba de Castro antes de entrar en el delirio… todos esos países y momentos, así como una Italia cuya arquitectura le fascina o un EE.UU. distinto del de las postales han sido inmortalizados por el objetivo de HCB. “Tomarme tiempo ha sido el único lujo que me he permitido en la vida. La gente apresurada es miserable”. HCB nunca se ha encontrado en un sitio por casualidad aunque luego las casualidades le hayan atrapado. “Cuando llegué a la India llevaba conmigo mi primer libro, el de la exposición póstuma” —el MoMA le enterró en vida— y se lo pude enseñar a Gandhi. Lo ojeó lentamente, mejor dicho, miró cada página, y se detuvo ante la de Claudel que se cruza con un coche fúnebre. Gandhi me preguntó por el sentido de la imagen. Y enseguida dijo: 'Death, death, death'. Eso es todo. Cuarenta y cinco minutos más tarde le asesinaban”.
   Oficialmente había dejado de fotografiar en 1973 aunque eso no era exacto. Seguía atento al mundo. “Leo los diarios para seguir en contacto con la vida cotidiana” y recordaba con admiración a algunos periodistas: “Robert Guillain, Ed Snow, Truman Capote…”, aunque siempre ha procurado mantener sus distancias al respecto. “Es muy peligroso trabajar con escritores: necesitan tres horas cuando los fotógrafos necesitamos treinta segundos. Nos molestamos mutuamente”. El mundo de hoy no le gustaba. “Dicen que los diarios de los 50 gozaban de mejor salud que los de hoy, pero era el mundo el que estaba más sano”.
   Educado y cortés, HCB sabía ser muy cortante. Cuando Coco Chanel habló mal de una de sus amigas él abandonó la casa de inmediato. “Por suerte ya había hecho las fotos, aunque resultaron un poco borrosas”. Tenía países preferidos y otros con los que se llevaba menos bien: “En EE.UU. me siento a disgusto porque nadie habla de la muerte. Prefiero México y España, que son países en los que hay una continuidad natural entre la vida y la muerte”. Decía identificarse con Arsenio Lupin, “el ladrón de guante blanco, pero yo soy un ladrón que en vez de quitar, da”.

Casi nada...

Dos niñas de distintas épocas...

1994


Tengo tanto sueño
ganas de hacer nada
lo de él me ha dejado rara,rara

Paso horas mirando por la ventana
el tiempo va pasando
y yo no hago nada,nada

Qué hacer, qué hacer , qué hacer

Cuando viajo para casa en colectivo
no tengo nada en que pensar
y si acaso veo un auto igual al suyo
yo me pregunto ¿donde está?

Al llegar disimulando miro el piso
con la esperanza de encontrar
una carta que me diga donde vive
que vaya para allá

¿Qué hacer? ¿Qué hacer? ¿Qué hacer?
¿Qué hacer? ¿Qué hacer?

Juana Molina - Rara

Mi querida solución lumínica,
desde que te has ido mi calle es gris plomo,
las paredes de mi cuarto blanco agrio,
y mi jardín varilllas de paraguas.

Tenías curiosidad y te aventuraste,
entornando los ojos
hasta alinearlos con el horizonte.
Y un "sin ti" a vapor te fabricaste,
prometiendo besos sin boca, mañana.

Un asterisco en la palma de mi mano,
una acotacion de tu puño y letra.

Me permito este disfraz para que no,
para que no duela cuando vuelvas.

Un asterisco en la palma de mi mano,
una acotacion de tu puño y letra.

Un asterisco en la palma de mi mano,
una acotacion de tu puño y letra.
Maga-Astrolabios

2004

Año ?¿, adquirida en julio 2004

2003

2004

2004

B.S.O. Los Piratas- "Toms"

2004


Quieres que me entregue a ti mejor
y olvide que mañana estaré
esperando a que me llames

Me pides que me quede por mi bien
y sigo sin llegar a alcanzar
algo que me divierta

No sé porque insistimos en pensar
que todo va a acabar siempre mal
cuando nunca pasa nada
tenemos que encontrarnos al final
y hablar como solías hacer
cuando tú ya me importabas

Como jugar con los coches
o tirar piedras al cristal de aquel portal que tú conoces
Eh! no digas que está bien
no digas que pasó y que no debió pasar

No! nunca voy a creer
que no puedo dormir
y me repito que la culpa no es de nadie
aunque te odie a tí

Mi grado de frustación es siempre ambiguo
y las cosas que más me gustan siempre me hacen llorar
mi infancia ha sido tan larga que nunca acaba de terminar
y sigo sin encontrar algo que me divierta de verdad

Como jugar con los coches
o tirar piedras al cristal de aquel portal que tú conoces
Eh! no digas que está bien
no digas que pasó y que no debió pasar

No! nunca voy a creer
que no puedo dormir
ni distinguir de quien es hoy la culpa
solamente te odio a ti

No! nunca voy a creer
No! no digas que está bien
No digas que está bien
no no, no digas que está bien...
No, nunca voy a creer...

Piratas- "Jugar con los coches" S.S. - 29/03/2001

27/05/2004


Canto porque me levanto siempre con las mismas penas,
con las heridas abiertas que siguen sin cicatrizar.
Vago por las veredas, por desiertos, por la selva,
surcando los anchos mares, hacia ningún lugar.

Canto porque me canso de dar explicaciones,
no tengo soluciones, ¿para qué tanto preguntar?
Salto de cama en cama, de boca a boca, de falda en falda.
No vuelvo por donde vine, nunca miro hacia atrás.

Y no hay mejor ni peor,
pues con la gente que tropiezo,
sufren del mismo dolor,
están igual, el mismo dolor.

No hay mejor ni peor,
si estás quieto o en movimiento,
sufres el mismo dolor,
estás igual, el mismo dolor.

Canto porque me harto de lugares concurridos,
de esquemas aburridos para conseguir seguridad.
Parto de aquí a otro lado,
crías cuervos, y te comen los ojos luego.

Canto porque me levanto,
siempre con las mismas penas.
Y no hay mejor ni peor,
pues con la gente que tropiezo,
sufren del mismo dolor,
están igual, el mismo dolor.

No hay mejor ni peor,
si estás quieto o en movimiento,
sufres el mismo dolor,
estás igual, el mismo dolor

Enrique Bunbury- "Canto (el mismo dolor)" (Máncora, 07.07.03)

Pincha si quieres ver fotos del concierto 27/mayo/2004

1999


Turn off your mind, relax and float down stream,
It is not dying, it is not dying

Lay down al thoughts, surrender to the void,
It is shining, it is shining.

Yet you may see the meaning of within
It is being, it is being

Love is all and love is everyone
It is knowing, it is knowing

And ignorance and hate mourn the dead
It is believing, it is believing

But listen to the colour of your dreams
It is not leaving, it is not leaving

So play the game "Existence" to the end
Of the beginning, of the beginning

The Beatles - "Tomorrow never knows"

Curiosidad:¿sabíais que esta canción la comenzó a escribir John Lennon trás leer "El Libro Tibetano de los Muertos" ? , supongo que si lo sabíais sólo era una curiosidad #:)

2004

2004

1994


Vimos pasar el cometa
Tumbados sobre la arena
Hablando de cosas 
Que suenan trascendentes
Haciendo promesas 
Que tú y yo sabemos que no hay que cumplir

Vimos hundirse la noche
En la distancia más corta
Robando los sueños a la madrugada
Soñando despiertos
Con que es más fácil 
Lograr así un final feliz
mentiras que pretenden borrar los sentimientos
mentiras que me borran
mentiras que me rompen

Nos despedimos despacio
Para alargar el momento
Siendo prudentes
Por no decir cobardes
Y apretando los dientes
Para no decir 
Yo me quiero quedar aquí contigo

Y ahora me arrepiento
De no haber sabido aprovechar el momento
Y siento haber oido mi voz diciendo 
Que no importa nada 
Que son cosas de la vida
Que algún día lo olvidaríamos los dos

Me odio cuando miento
Me odio cuando miento
Me odio cuando miento
Me odio cuando miento
mentiras que pretenden borrar los sentimientos
mentiras que me borran
mentiras que me rompen
Me odio cuando miento
También cuando me mienten 
Mentiras que pretenden
Borrar los sentimientos
Me odio cuando miento.

Digital 21 - "Me odio cuando miento" Versión de Fangoria

2003

hoy el día sólo se lo podría dedicar a una persona...ya te echamos de menos aquí , te dedico una canción, unas sonrisas y una curiosidad de nuestros dias....besos de todos y a todos


y un regalito porque nos quedamos con las ganas de saber que le decía a la chica al oido al final de la peli de" lost in translation" , sabíamos que era algo bonito pero no a ciencia cierta...pues bueno "i´m flipping out! , here you are..." , lo saque de este blog :

Lost In Traslation, 2003
Sofia Coppola

En mitad de la metrópoli deshumanizada, del informe laberinto de cementos y aceros, vinilos y neones mayestáticos; justo allí donde la carne palidece, pierde olor para hacerse gris hierro; justo allí donde la piel se ensombrece, pierde candor para teñirse de vidrio y fibra, dos espíritus extraños se miran, se abrazan, se tienen uno al otro por encima de todo lo creado. Se encontraron por azar, sus destinos convergieron por un breve, divino instante, como dos gotas de rocío unidas en la misma hoja tras la noche helada, como dos granos de arena rozándose untuosos tras la riada fértil, tal que un par de ascuas ardientes flagelando el aire en su abrazo, ardiendo el entero cielo con su brillo, justo antes de separarse para siempre, en busca cada cual de su fuente.

Y el constante devenir tormentoso de trajes negros nada puede, y el continuo transitar de blancas telas nada hace, y el fluir incesante de cuerpos sin alma, todo prisas, ausencia de corazones, en nada los empaña… porque ellos están inmersos, perdidos en la tranquilidad, el silencio, la magia del ojo del huracán… y en él sus manos hablan, y sus pechos musitan, y sus ojos gritan todo un universo de ardores y pasiones imposibles, deseadas, desde largo tiempo atrás soñadas… y sus labios susurran al oído, muy bajito, muy dulce, muy limpio… “Eres lo mejor que me ha pasado en mucho tiempo. Jamás voy a poder olvidar esa sonrisa”...

© JIP

2004