_{foto Santalla}

fiebre de mi...

_{2007·foto movil}

_{ayer me reia cuando vi a una friki comprando todos sus libros}

_{la espie hasta la caja, hablaba de lo que habia leido}

_{y yo pensaba...y lo que te queda por vivir...}

_{pensaba que ella era friki}

_{hasta que una compañera de trabajo me preguntó}

_{si él nos tenia que ver todos los dias cuando nos bajabamos las bragas por mi culpa...}

last call (última llamada) ...

₂₀₀₇

_{última llamada para V.L.} 

_{esta semana perdí un avión}

_{era de las que decía que nunca me pasarían esas cosas}

_{le he salido muy cara al capitán Cousteau} 

_{última llamada para todos vosotros}

_{que me ayudasteis con lo de la beca ied}

_{y han tenido problemas y borraron todo}

_{el plazo de votación se cerrará el lunes}

_{asi que hasta el momento entrar}

_{registraros y yo andaré por ahi muerta esperando}

_{el voto}

_{y otra última llamada a todos mis amigos}

_{que me están buscando esa ansiada entrada}

_{para ver a Chema Rey, él es un punto y aparte...}

_{Muchas gracias a todos!}

*** 

Falling in my tracks
Thinking of you once again
When I have nothing to do
I remember you

On a rainy day
I can think of so many people
And so many ways
But when it comes
Down to the truth
It comes down to you

Im falling in my tracks
Thinking of you
Once again
And again and again
When I have nothing to do
I remember you

I want to live on samba
Live and let live on samba
Give and forgive on samba
On a rainy day
No matter what they say
I just want to be with you again

You taught me a lesson
But I never paid much attention
As a schoolboy
So Ill tell you a secret
So please keep it
That way
I started to fall in love with you
When you started falling out

Falling,
Thinking
When I have nothing
I remember you

_{2007·Donosti}

nadie las lleva constantemente...

₂₀₀₇

_{..y menos yo..} 

_{nadie sabe del esfuerzo de subir escaleras}

_{cuando se tiene las piernas pequeñitas}

_{una vez arriba}

_{no me hagas bajar} 

***

No me vas a encontrar,
quieres tirar por la calle de en medio.
No me vas a encontrar,
no sé rodar por caminos estrechos.
 

1977...

₂₀₀₇

_{no entendia como le podía gustar tanto todo eso}

_{algún dia explotará mi estómago}

_{..maldita sea..}

Antes de proseguir debo contarte algo,
algo que sucedió y duele a cada paso
de cada pequeño peldaño,
de esta vida de escalones cada vez más altos.

Aquella noche tan larga
te divisé al final de la calle.
Yo quería salir corriendo,
pero no fue el amor tan cobarde.

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más.

Estabas allí en lo alto,
al final de una enorme cuesta,
con la mano tendida
y colgando un pañuelo blanco.

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más.

Fui subiendo poco a poco,
como en el peor de mis sueños.
Sentía plomo en los zapatos
y cemento en mis pies cansados.

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más.

Como entre arenas movedizas,
seguí y seguí avanzando,
seguí y seguí avanzando,
sin ver que desde la ventana
alguien me estaba apuntando.

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más.

Otra vez volví a creer, aunque fuera por un día,
cuando aquel ángel cicatrizó todas mis heridas
y me cubrió con sus alas
hasta que cesó el ruido de las balas.

¿Qué es lo que está pasando?
¿Qué es lo que está pasando?
Está pasando una vez más.

Pero fue la última parte,
la parte más difícil.
Esta vez fue mi propio miedo,
fue mi propio miedo que casi me deja ciego.

Ahora entiendo el sentido de las cosas,
el equilibrio de la balanza,
el polvo de las estrellas,
las rocas que ahora son arena.

Ahora entiendo que cada espina
y que cada pequeño arañazo,
cada cuchillo por la espalda,
fue tan sólo un pequeño trámite,
tan sólo una excusa idiota,
fue tan sólo un pequeño trámite,
tan sólo una excusa idiota,
Tan sólo un pequeño trámite,
tan sólo una excusa idiota.

Hace tiempo que yo ya no sonreía tanto.

atómica,melancólica...

₂₀₀₅

 

I don't know what it is
But you got to do it
I don't know where to go
But you got to be there
I don't know where to fall
But I know that's it's comfortable where
I don't know where it is
Putting all of my time in learning to care
And a bucket of rhymes I threw up somewhere
Want a locket of who made me lose
My perfunctory view of all that is around
And of all that I do
So I knock on the door, take a step that is new
Never been here before
Is there anyone else who's too
In love with beauty
Playing all of the games
And thinks three's company
Is there anyone else who has slightly mysterious bruises
I don't know what it is
Sick of looking around at friendly faces
All declaring a war on far off places
Is there anyone else who is through
With complaining about what's done unto us
So I knock on the door
And I am on a train
Going god knows where to
To get me over, to get me over
Get me heaven or hell, Calais or Dover
I was hoping the train was my big number
Taking the Santa Fe and the Atchison Topeka
But we're chugging along, Dunaway by the crossing
And could be heading for Poland or limbo or Lower Manhattan
Find myself running around

I don't know what it is
To get me over

To get me over
You gotta to do it
You gotta be there
 

ella y la música...

₂₀₀₆ 

quiero escuchar trompetas...

_{foto móvil}

_{beautiful   beautiful  beautiful  beautiful beautiful ......child}

 

 

When I am older than
These small goddamned hills
And there's no reason for
My mind to be still

Oh, how I'll feel like a beautiful child
Such a beautiful child again
Such a beautiful, beautiful child again

When I have finally found my room filled with toys
Be banging on my crib excited by noise

Oh, how I'll feel
Oh, how I'll feel
Oh, how I'll feel like a beautiful child
Such a beautiful child again
Such a beautiful child
Such a beautiful child again

And when there's nothing to gain
Or bring me pain
Or pin the blame
On you or myself

And when they finally fall
These wailing walls and burning crosses
Gods, twilight and all

Oh, how I'll feel
Oh, how I'll feel
Oh, how I'll feel like a beautiful child
Such a beautiful child again
A beautiful child
Such a beautiful child again
A beautiful child
Such a beautiful child again

When I am older than
These small goddamned hills

Dreams of flying...

_{jan von holleben}

 

sólo eso 

₁₉₉₇

 

El proceso de la muerte

Murió una tarde de noviembre, pero no se dio cuenta. Sería por despiste, por neligencia o por falta de un médico diligente que le advirtiera de su condición de cadáver. Los primeros síntomas de que no estaba vivo consistieron en una dificultad para controlar los movimientos de sus intestinos y la tendencia a olvidarse de las cosas. Lo primero trató de
atajarlo yendo a todas partes con un orinalito. Lo segundo no tenía solución. Empezó olvidando los sucesos desagradables de su vida, lo que no fue una gran pérdida. Luego se olvidó de los parientes con los que vivía, lo que tampoco fue algo que le apenase. Finalmente empezó a perder las palabras, hasta que no pudo recordar más que algunas como «mamá», «casa» o «perro» que las había aprendido hacía tanto tiempo que se le habían quedado aferradas a las neuronas. El día que para pedir que le trajeran un pijama limpio dijo: «Agua casa ven», supo que había tocado fondo y no volvió a abrir la boca. Sentado en su mecedora, silencioso, absorto, sin darse cuenta ya de que llevaba tres años sin respirar, fue convirtiéndose en leño. Su cuerpo se impregnó de la textura de la mecedora, sus articulaciones imitaron los nudos de la madera, sus poros comenzaron a exhalar aroma a nogal y su piel adquirió el tono oscuro de los sillones frailunos. Sus parientes apenas notaron el cambio de tan gradual que fue. Si acaso advirtieron que llenaba el orinalito menos a menudo y que comía como un pajarito y luego ya ni eso. Un día, cuando ya había pasado tanto tiempo que la casa había cambiado dos veces de propietarios y los nietos que alguna vez se habían sentado encima de sus rodillas peinaban canas, alguien se preguntó qué hacía ese leño encima de la mecedora y como era un invierno frío lo echaron a la chimenea. El contacto con el fuego reanimó su conciencia, que llevaba varios años sin tener un pensamiento. Como todos los que mueren, vio un túnel oscuro y una luz al fondo, pero en su caso era el tiro de la chimena. Sus cenizas quedaron esparcidas en una pradera, sobre un área de quinientos metros cuadrados. Preocupado por ese cambio de estatus, se preguntó cómo haría planes u organizaría cosas ahora que estaba disperso en una exensión en la que cabría un campo de fútbol y que iba a convertirse en cosas tan peregrinas como la leche que producirían las vacas que pastaban en la pradera, la bola de barro y heces que empujaba un escarabajo pelotero o una lombriz a la que algún gorrión comería. Fue una preocupación instantánea que desapareció tan pronto vino. Daba lo mismo ser hombre, que leche o lombriz. Lo importante es que seguía allí.


Fabricio Zamora

Silencio...

_{2005-Foto de Mayte Vieta}

rezando para no volver ...

₂₀₀₆

_{No podia ser un dia con peor cierre}

_{la escena de detrás del cristal}

_{un poco más muerta}

_{la vuelta de los chapines a casa}

_{gracias por participar}

_{tus palabras de "ya veo que eres autosuficiente..."}

_{las mias son...vete a la mierda..}

_{lo único que se salvó fue la noticia robada en mi pequeño bolsillo de vestido}

"Soy fotográfo y las fotografias vuelven siempre con su eterna resaca de recuerdos.Y con ellos, mi eterna culpa"

por eso te sigo

 

Son las siete de la mañana, me tengo que levantar

compruebo que mi cabeza, está en su sitio habitual

 Salto a la ventana buscando el mar

y lo unico que veo es una enorme y triste catedral

Me pongo cualquier cosa y bajo a desayunar

en el camino encuentro caras que no pueden ni mirar

una vieja desdentada me pregunta que tal

yo lo pienso y digo que estoy lejos

lejos de mi hogar

LLevas razon al decir que el mundo no se acaba en esta habitación

pero yo miro hacia el jardin y sólo espero a que el mundo caiga sobre mi

Abro el periódico por la pagina central y veo que el señor Smith se ha clavado un puñal

me viene el olor a muerto y no puedo respirar

pienso en mi vida y voy corriendo al baño a vomitar

Lo mismo que una rata se quiere refugiar

corro al clandestino en busca de un poco de paz

alli conozco a un loco que se rie sin parar

me llama princesa y yo le juro que siempre le voy a amar

<>Llevas razon al decir que el mundo no se acaba en esta habitacion pero yo miro

hacia el jardin y solo espero a que el mundo caiga sobre mi

la belleza de lo cotidiano...

_{(no sé el año) foto de Bea}

..como ella.. 

..como la foto.. 

..como aquel que tiene la posibilidad de ver unos ojos llenos de luz a diario..

_{ayer me pareció verte en mi trabajo}

_{y yo te enseñaba todos los libros de fotografía}

_{te explicaba la selección}

_{te hablaba de música}

_{y me emocionaba con Photoespaña07} 

Necesidades...

₂₀₀₆

..buscando destino para perderme..

_{-Imagina un pájaro posado en una rama delgada-dice- .La rama oscila fuertemente al viento. Y, a cada ráfaga ,el campo visual del pájaro, a su vez, va fluctuando.¿No es asi?
Asiento.
-¿Y,cuando esto sucede,cómo crees que el pájaro estabiliza su campo visual?
Sacudo la cabeza.
-No lo sé.
-El pájaro sube y baja la cabeza y se ajusta a la oscilación de la rama.La próxima vez que sople un viento fuerte observa bien a los pájaros.Yo me paso mucho tiempo mirando por la ventana.¿No te parece que debe ser agotadora una vida asi?.Vivir moviendo el cuello a cada oscilación de la rama en la que está posado.Pero los pájaros están acostumbrados.Para ellos eso es lo más natural.Pueden hacerlo sin ser conscientes de ello.Por eso no les resulta tan cansado como nos parece a nosotros.Pero yo soy un ser humano y, a veces, me canso.
-¿Está usted posada en una rama?
-Según como lo mires-dice-.Y, a veces,soplas un viento fuerte.}

 

 

A Revolução não será televisonada...

_{2007 montaje con dibujo de Bernardo}

_{la cuestion es la siguiente,}

_{si el sistema no te da lo que crees que te mereces}

_{robale al sistema lo que crees que te mereces}

_{estamos los dos de acuerdo}

_{y hemos empezado a ponerlo en práctica}

You will not be able to stay home, brother.
You will not be able to plug in, turn on and cop out.
You will not be able to lose yourself on skag and skip,
Skip out for beer during commercials,
Because the revolution will not be televised.

The revolution will not be televised.
The revolution will not be brought to you by Xerox
In 4 parts without commercial interruptions.
The revolution will not show you pictures of Nixon
blowing a bugle and leading a charge by John
Mitchell, General Abrams and Spiro Agnew to eat
hog maws confiscated from a Harlem sanctuary.

The revolution will not be televised.
The revolution will not be brought to you by the
Schaefer Award Theatre and will not star Natalie
Woods and Steve McQueen or Bullwinkle and Julia.
The revolution will not give your mouth sex appeal.
The revolution will not get rid of the nubs.
The revolution will not make you look five pounds
thinner, because the revolution will not be televised, Brother.

There will be no pictures of you and Willie May
pushing that shopping cart down the block on the dead run,
or trying to slide that color television into a stolen ambulance.
NBC will not be able predict the winner at 8:32
or report from 29 districts.
The revolution will not be televised.

There will be no pictures of pigs shooting down
brothers in the instant replay.
There will be no pictures of pigs shooting down
brothers in the instant replay.
There will be no pictures of Whitney Young being
run out of Harlem on a rail with a brand new process.
There will be no slow motion or still life of Roy
Wilkens strolling through Watts in a Red, Black and
Green liberation jumpsuit that he had been saving
For just the proper occasion.

Green Acres, The Beverly Hillbillies, and Hooterville
Junction will no longer be so damned relevant, and
women will not care if Dick finally gets down with
Jane on Search for Tomorrow because Black people
will be in the street looking for a brighter day.
The revolution will not be televised.

There will be no highlights on the eleven o'clock
news and no pictures of hairy armed women
liberationists and Jackie Onassis blowing her nose.
The theme song will not be written by Jim Webb,
Francis Scott Key, nor sung by Glen Campbell, Tom
Jones, Johnny Cash, Englebert Humperdink, or the Rare Earth.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be right back
after a message about a white tornado, white lightning, or white people.
You will not have to worry about a dove in your
bedroom, a tiger in your tank, or the giant in your toilet bowl.
The revolution will not go better with Coke.
The revolution will not fight the germs that may cause bad breath.
The revolution will put you in the driver's seat.

The revolution will not be televised, will not be televised,
will not be televised, will not be televised.
The revolution will be no re-run brothers;

The revolution will be live.

araki...

_Nobuyoshi  

 

La inteligencia de las flores

 

_{" La vallisneria es una hierba bastante insignificante que no tiene nada de la gracia extraña del nenúfar o de ciertas cabelleras submarinas. Pero se diría que la naturaleza se ha complacido en poner en ella una hermosa idea. Toda la existencia de la pequeña planta transcurre en el fondo del agua, en una especie de semisueño, hasta la hora nupcial en que aspira a una vida nueva. Entonces la flor hembra desarrolla lentamente la larga espiral de su pedúnculo, sube, emerge, domina y se abre en la superficie del estanque. De un tronco vecino, las flores masculinas que la vislumbran a través del agua iluminada por el sol se elevan a su vez, llenas de esperanza, hacia la que se balancea, las espera y las llama en un mundo mágico. Pero a medio camino se sienten bruscamente retenidas: su tallo, manantial de vida, es demasiado corto; no alcanzarán jamás la mansión de luz, la única en que puede realizarse la unión de los estambres y del pistilo. ¿Hay en la naturaleza una inadvertencia o prueba más cruel? ¡Imaginaos el drama de ese deseo, lo inaccesible que se toca, la fatalidad transparente, lo imposible sin obstáculo visible!. "}

_{2007-gif animado}

little wolf...

_2007-siroco

..un grande.. 

<sub>Pero sigo estando sólo
Esperando a que tú vengas
A que hagas lo que más quiero
Que rompas mi espejo
Y que abras mi ventana

Porque sigo estando sólo
Esperando a que tú vengas
A que hagas lo que más quiero
Que rompas mi espejo
Y que abras mi ventana

Pero sigo estando sólo
Esperando a que tú vengas
A que hagas lo que más quiero
Que rompas mi espejo
Que abras mi ventana

Porque sigo estando sólo
Esperando a que tú vengas
A que hagas lo que más quiero
Que rompas mi espejo
Y que abras mi ventana

Que hagas lo que más quiero
Que es lo que más quiero
Que es lo que más quiero</sub>
 

brazos como ramas de espiral...

₂₀₀₇

_{y  el pájaro cantando en mi brazo} 

 _{...A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar, Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a tí. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta...}

_...

_...

  _{... Y tú en verdad la atravesarás, claro está. La violenta tormenta de arena. La tormenta de arena metafísica y simbólica. Pero por más metafísica y simbólica que sea, te rásgara cruelmente la carne como si de mil cuchillas se tratase. Muchas personas han derramado allí su sangre y tú, asimismo, derramarás allí la tuya. Sangre caliente y roja. Y esa sangre se verterá en tus manos. Tu sangre y, también, la sangre de los demás.
   Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No¡ Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahi estriba el significado de la tormenta de arena...}